Циркадный сбой

Серые дни бесконечный поток.
Каждый прохожий лжепророк.
Фальшь на губах и в глазах пустота,
Вместо тепла глыбы мертвого льда.
Мир, как тяжелый, безжалостный пресс,
Ток отключили. Сигнал исчез.
Крик разбивается вдребезги о стекло:
Сколько же боли в меня утекло?

«Спрячь свои слезы и зубы сожми!
Роль свою помни, терпи и живи!»
Снова подъем. Шаг в слепую среду.
Проклятый день на знакомом кругу.
Взгляд одурманен, внутри темнота,
Выжжена плата, исчерпан лимит,
Вместо души детонатор зашит.
Мир не услышит немой мой разряд.
«Просто молчи», мне опять говорят.

Если пронзает финальная дрожь
Просто в кулак свои пальцы сожмешь.
Маску надену и снова я в строй.
Бездна под ней шепчет мне: «На покой…»
«Ты же силен!» долетит из углов.
Я же разбился. Без лишних слов.

Зачем этот свет? Он лишь кожу мне жжет,
Ослепит на миг и насквозь обожжет.
Зачем этот воздух, отравленный ядом,
Что легкие рвет мне удушливым градом?
Циркадный мой сбой. Не буди, я прошу.
Я тихий приют для себя отыщу.

Прими меня, сон, где не дышит беда,
Где ложь не порежет стеклом никогда.
Где холод чужой не вонзается в высь,
Где больше не требуют: «Ну-ка, держись!»
Где шёлковым пледом окутает тьма,
Где нет этих стен и ошейника сна.
В зыбкую вечность, в святую нирвану…
Я засыпаю. И больше не стану.

(2019)