Обида — тихий яд, что льётся в душу,
Негромко шепчет: «Помни, не забудь…»
Она, как тень, за мною неотступно кружит,
И гасит в сердце тёплый, яркий путь.
Я думала: пройдёт, растает, сгинет,
Что время — лучший лекарь всех обид.
Но след её во мне всё так же виден,
Как шрам, что болью тайно говорит.
Обида убивает — медленно, неслышно,
Съедает радость, гасит огонёк.
И взгляд становится чуть-чуть застывшим,
А смех — как будто бы издалека далёк.
Она добивает — тихо, без сомненья,
Лишает веры, крадёт живой рассвет.
И в зеркале — не я, а отраженье
Той, что когда то знала счастья свет.
Но я встаю. Дышу. Смотрю вперёд.
Пусть больно — я не стану пленницей теней.
Прощение — не слабость, а полёт,
Освобожденье от тяжёлых дней.
Обида
© Copyright: Кристина Горбовская, 2026
Свидетельство о публикации №126061204041
Свидетельство о публикации №126061204041
Рецензии