Смыслы

Смыслы рассыпаны по углам, как окурки,
Пыль на карнизе, тень от часов.
Мы ищем их в книгах, в кофе в турке,
В дрожанье ресниц и в молчанье снов.
Они не даются  силой,  криком,
Не прячутся в пафосе громких речей.
Они — в промежутке меж звуком, мигом,
В остатке чернил  исписанных дней.
Быть может, их вовсе и нет - смыслов,
А есть только воздух, да время, стынь.
И жизнь — это просто маршрут меж чисел,
Случайных, нелепых, холодный дым…
Но мы всё глядим в  пустые пространства,
Как будто там начертан  мелом ответ.
А там лишь зима, и лишь чужие убранства,
Да тусклый, чужой, и равнодушный  рассвет.
Мы тянемся к знакам, к намёкам, к шифрам,
К тому, что могло бы нам  послужить.
Но смысл не приходит ни с ярким нимбом,
Ни с шепотом тем, что мешал  нам жить.
Он где-то там, в касанье  ладони летнем,
В  том, как льётся в стакан  вода.
Он — в том, что мы здесь, хоть могли  быть где-то,
И  в том, что уйдём  уже навсегда….