Прости...

Ей так хотелось видеть преданную тень,
Чтоб я, домашний муж, делил её покой,
Укутанный в уют заботы дорогой,
Благословляя наш однообразный день.

Но эта страсть меня ломает и калечит,
Влечёт туда, где грань стирает плоть и дух.
Пока огонь в груди безумной не потух,
Я упускаю сам родные наши встречи.

Я признаю свой грех: безумная лавина
Меня уносит прочь от мирного тепла.
И столько лет послушно ты ждала,
Пока любовь горит неугасимо.

Я знаю, сколько слёз своих в подушку  пролила,
Считая в темноте сиротливые дни,
Пока мои огни — безумные огни —
Судьба в чужих краях безжалостно палила.


Я задолжал тебе за годы ожиданий,
За ту надежду, что таила ты в тиши,
За каждый горький стон истерзанной души,
За груз моих побед и горечь расставаний.

Но видит Бог, вдали, в пылу моих скитаний,
Твой милый, нежный образ в сердце я хранил, 
И только у него прощения просил
Среди чужих страстей и разочарований.

Я пред тобой стою, повинен и разрушен,
Поэт, что променял уют на звон стиха.
Но отпусти мне тяжесть этого греха,
Мне этот мир без глаз твоих совсем ненужен.

Родная, обними. Утих мой дух и пыл.
Прости за каждый день, что ты одна ждала.
Ты столько темноты со мною обожгла...
Прости, что я любя, так больно уходил.