В плавнях плещется рыба

В плавнях плещется рыба, обманувшая зорьку вечернюю,
Комариную звонницу глушит кваканье из камышей...
Мы плывём из субботы с папой в лодке домой, в воскресение,
В старый домик садовый, где на груше живёт соловей,
И в вишнёвых кустах свили гнёзда какие-то птички -
Так красиво поют, а увидеть их - что-то никак...
Папа любит рыбалку. Мама чистить не любит плотвичек,
А тем паче, колючих ершей. Папа чистит их сам.
Я малину люблю... проверяю, созрела ли, утром,
Вот клубнику - не очень, заставляют её собирать
Для варенья на зиму. Пену цветом как мамина пудра,
Нежно розовым, сладкую, как остынет, дадут облизать.
Мне пять лет. Мир огромен, полон новых неведомых вкусов...
Кстати, слаще морковка, если есть её с грядки, с землёй,
Об штаны потереть и кусать с наслаждением, с хрустом...
Репку надо вот чистить, не почистишь - и вкус будет "злой".
Раков варят в ведре, удивительно, с жгучей крапивой,
Только панцирь пока что разломать не хватает мне сил.
За забором, в лесу, растёт груздь - он не грустный, красивый,
Уже шире ладошки - всю траву вокруг разворошил.
Папа учит нырять и в воде глубины не бояться,
Мама учит укроп отличать от дурных сорняков...
Как прополем все грядки, так на озере будем купаться.
Лето. Детство. Для счастья - сотни поводов, больше, чем слов...