О любви и поэтах

Я о любви своей мечтаю
и тщусь духовною едой,
страницы книг опять листаю,
неведом мне души покой.
И вновь поэзия уносит
в век серебра, где жив поэт,
на протяженье юных лет
любить он даму сердца просит.
Но ветрена её натура,
она мила, совсем не дура,
Любить она не рождена,
не в том, скажу, её вина,
она влюбляться не созрела,
увы, былое это дело.

Я с юных лет, студент, повеса,
небрежно сессии сдавал,
играл в любовь для интереса,
и от неё порой страдал.
На то младые лета даны,
чтобы Амур стрелу пускал,
он -дока, дело крепко знал,
теперь мы стали ветераны,
глядимся с фото молодыми,
в повесах были мы лихими,
есть, что припомнить иногда,
влюблённость, встречи, ерунда!
Но память чтит все имена,
тому свидетель - седина...

Бальмонт, и Гумилёв, и Пушкин
терзались ревностью идей,
влюблялись в локон у подружки,
она казалась им милей
всего, что было в свете белом,
мгновений трудно избежать,
влюблённость им не занимать,
казалось всё серьёзным делом.
И мы смешны, как те поэты,
Амур стрелу пускал за это,
но грабли снову так сладки,
мы в чувствах к классику близки,
мир на круги свои приходит,
любовь в умах как прежде бродит...

11 июня 2026 г.