Для поэта, нож — перо.
Для поэта, кровь — чернила.
Режет вены и в ведро, что
Романтичность породила.
Всем клянётся
Быть лишь с той,
Что крикнет в след —
И он простынет.
Но мотать седьмой по счету срок
Не так уж стильно. Нет. Не сильно.
Все ответа нет на слово.
Чувства есть — а проку то?
Сначала было бирюзово,
Но теперь поэт — никто.
Спустя все годы ушли воды,
Заколоченное бремя
Не становится верней.
Это люди сквозь все роды
Делят время на людей.
Здесь были ставни. Все стальные,
Не пробьёшь и топором.
Только пальцы — всё живые.
Не продержатся нутром.
Безответная плотина.
Строится поэтом в нём.
И порой, грязна и в иле,
Та, что под ногой его.
Пылает дева. Была — муза.
Стала шквалом из темна.
Станет сценой после бала
Скатившаяся в рот слеза.
А поэта питает надежда.
Надежда на все времена.
Когда будут чувства не слепы
И на то, когда рухнет стена.
10.06.26
Безответная плотина
© Copyright: Алексей Комов, 2026
Свидетельство о публикации №126061107883
Свидетельство о публикации №126061107883
Рецензии
