Творец и Город

Старый полузаброшенный город. Здесь даже воздух казался застывшей лентой, по которой из года в год тянулись одни и те же звуки. Творец бродил по накрытым старой осенней листвой мостовым, сжимая в кармане последний звяк – монету, звук которой радовал каждого жителя.
Он встретил Музыканта у фонтана без воды. Тот перебирал струны, и пальцы его бежали по ладам с идеальной, выученной годами техникой.
— Красиво, — сказал Творец. — Ты прекрасно сыграл последний переход в соль-бемоль.
Музыкант поднял глаза, обрадованный явно профессиональной похвалой. Какое-то время они говорили на одном языке — про тонкости исполнения, про идеальную гармонию. Музыкант явно был лучшим в части исполнения и вокруг него часто собирались скучающие жители. Но потом Музыкант спросил:
— А ты сам кто и что играешь?
— Я создаю свою музыку.
— То есть ты не берешь мелодии из Ленты?!...
— Нет. Я ее придумываю.
Музыкант отодвинулся от него, как от проказы.
— Но зачем? — спросил он. — Лента старого времени и так содержит все ноты, какие только могут быть.  Твоя задача — найти нужный свиток и сыграть без ошибки. А творить… Я бы сыграл твои мелодии, но кому они будут нужны, если они никому неизвестные.
Творец попробовал объяснить: ведь музыку из Ленты тоже кто-то когда-то придумал, пусть и не дожившие до Наших Дней творцы. Но Музыкант уже смотрел сквозь него….Он продолжил свое идеальное исполнение и жители снова стали собираться вокруг и даже изредка наполнять его перевернутую шляпу звяками.
Творец побродил дальше. Шарманщик у моста оказался ещё скучнее.
— Звук должен быть правильно своевременно поданным, — сказал он, вращая ручку. — У меня три мелодии: для утренней бодрой зарядки, для полуденного обеда и для вечерних романтических прогулок. Их крутят уже много веков. Люди кидают звяки, если узнают. А твоя новая… даже непонятно для какой из перечисленных ситуаций её включать.  В Ленте её нет, никогда не было и наверное…. не будет….
Творец сел на холодные ступени старой усадьбы, которая сейчас стала местным театром.  Было грустно. В городе гасли окна в далеких домах, где люди включали радио «Лента над городом». Творец грустил и завидовал тем, кто жил во времена до Ленты, когда музыку нельзя было взять и записать, а потом снова взять как с полки книжку. В те забытые всеми эпохи нельзя было взять что-то готовое, и создателей чего-то нового было больше не только в музыке, но и во всём.
— Почему я не родился раньше? — прошептал он.
Из театра вышел режиссёр, ставивший для публики в том городе вечерние спектакли, в которых играли немногочисленные артисты. Это был человек, который что-то понимал что-то в искусстве, и они чуть дольше обсуждали и музыку Творца и вообще творчество, режиссер тоже грустил по поводу старых времен, когда можно было посмотреть что-то только в театре. Сейчас в театр ходили только те, кому не хватало монет на постоянное использование Ленты или особые ценители живого выступления, которых с каждым годом становилось всё меньше.  Хотя режиссёр также брал готовые сценарии из Ленты, но все-таки он отнесся с интересом к собеседнику и даже послушал одну песню.
Творец предложил ему использовать мелодию в своих спектаклях, уверял, что это безвозмездно, но Режиссёр сказал, что никак не может этого сделать, так как в сценариях Наших дней строго прописано, какие песни должны быть взяты, если нарушить этот регламент, зритель может не понять постановку и тогда режиссёр останется в конечном счете без звяков. Ему было искренне жаль Творца, но он ничем не мог помочь.   
---
Ночью Творец с трудом провалился в сон. Тяжелый темный сон.  И вдруг тьма разошлась. Внутри словно загорелся свет, что-то происходило, кажется, Творец шел по летнему морскому берегу или еще где то, даже потом не помнил, что там было приятное вокруг, так как это было не главное, главное - была мелодия во сне.
Он никогда еще не сочинял ничего подобного. Она была настолько прекрасно, что Творец даже не верил, что это его сочинение. Но это была его музыка. Она отдавала настроением, которое было только в его детстве, в старые времена, когда люди умели радоваться столь малым вещам.
Творец заплакал во сне. Он не знал возникнет ли эта мелодия снова или он её забудет….
Он проснулся на рассвете, начал напевать, чтобы не забыть эту мелодию… Он боялся подумать хоть какую-то постороннюю мысль, чтобы не испугать свою светлую музу…
Но он удержал её и был счастлив от этого.   
Снаружи ещё спал город, в далеких домах жители еще не проснулись от мелодий своих будильников, которые так раздражали их по утрам, но каждый вечер они заводили эти будильники снова.
Творец сел на край кровати и улыбнулся, мысленно поблагодарив судьбу.

---

Отдельные благодарности:
Спасибо моей жене Марине за ее удивительную веру в мое прозаическое творчество;
Спасибо моим детям, за то что так любят мои сказки на ночь;
Спасибо Подольскому сообществу Театральная среда, в которой так много близких по духу почитателей истинного искусства;
Спасибо Дмитровскому шоссе и его Большой Пробке, стоя в которой можно так много написать;
Спасибо моим родителям, которые произвели меня на свет.