По полям всё осот-подорожники,
Да останки России былой...
То ли Русь у эпохи в заложниках,
То ль сломали хребет ей земной.
Но мужицкая злоба всё копится
На незнамо кого... да на что?
Не с того ли, что продали в розницу
Всё, что строили-жили лет сто...
По полям не дороги, а тропочки
Вьются в борщевиковую тьму,
А уж те, что любили по стопочке
Опрокинуть – кто в бой, кто в тюрьму...
Старики да безмужние бабоньки
Косят в поле никчёмный осот,
А "народные" ездят избранники,
За покос выставляя им счёт.
И иной раз в далёком селении
Поднимается гневный топор,
Да пылают костры избавления
От "бояр" за столичный разор...
Кто-то всё же дотянет до старости,
Если выдержат жилы спины,
Но терпения много осталось ли
На останках величья страны?..
По полям не дороги, а тропочки...
© Copyright: Первослав, 2026
Свидетельство о публикации №126061106882
Свидетельство о публикации №126061106882
Рецензии
