Штурмовикам

Бумаги врут, что всё у нас в достатке,
Но греет только верное плечо.
Живём в лесу, в промёрзшей серой складке,
И верим в жизнь безумно, горячо.

Друзей уносят в вечное молчанье,
Терять их больно, глядя в небеса.
Здесь нет наград, лишь горькое признанье,
И пыль забила грустные глаза.

Спасибо тем, кто шлёт из дома вести,
Кто верит в нас и молится в тиши.
Мы сохраним остатки чистой чести
В глубинах нашей раненой души.

Нам не дают блестящие медали,
И в новостях не крутят имена.
Мы в тишине за правду воевали,
Где только грязь и горькая цена.

Вместо кроватей — старые настилы,
А вместо лиц — лишь краткий позывной.
Мы отдаём последние все силы,
Чтоб завтра снова возвратиться в бой.

Пусть на экране празднуют победы,
А здесь, в пыли, рождается судьба.
Проходят мимо горести и беды,
Пока звучат  приказа  тихие слова.

Мы просто делаем свою работу,
Встав к рассвету, будто на заре станка,
Где вместо сварки — вспышки миномёта,
А вместо смен — атака и тоска.