Клепсидра

В углу, среди забытых манускриптов,
где пыль времён плывёт по сквозняку,
живёт старушка с именем Клепсидра,
ворующая время по глотку.

Не золото крадёт и не алмазы,
не прячет в рукаве чужой пятак,
а лишь уносит воду раз за разом,
смывая то, что не вернуть никак.

Течёт вода сквозь узенькое горло,
журчит игриво, ластится к руке.
Но как же незаметно утро стёрло
вчерашний день – как надпись на песке...

Она хитра. Не щёлкнет пистолетом,
не выбьет дверь, не вытащит клинка –
прошепчет: «Я – по капельке, для Леты...» –
и вот уж пуст кувшин наверняка.

А мы живём, не чувствуя пропажи:
смеёмся, спорим, строим города.
Однажды вдруг оглянемся и скажем:
«Куда ушла прекрасная вода?»

А, впрочем, вряд ли стоит укоризны:
пускай течёт серебряная нить.
Великую, благую воду жизни
никто не смог навечно сохранить.

Пока она ручьём ещё струится,
звеня в сосуде будней и забот,
как сладко не считать её крупицы,
смакуя вкус живых проточных вод!

И, может быть, Клепсидра – не воровка:
хранитель вод, текущих в забытьё,
и учит нас не мерить жизнь по срокам,
а бережно суметь прожить её.




Художник Армен Гаспарян. «Клепсидра»