Мортен-эхо мечты

В две тысячи четырнадцатом — свет, не беда,
Там люди с Мортеном рядом — вот он, звезда.
На станции в Москве, у поезда, во мгле
Улыбки, автографы — счастье в руке.

А меня там не было... Боль, как в стекле,
Застыла вопросом: «Почему не во мне?»
«Почему это была не я?» — шёпот в груди,
Чем хуже я тех, кто успел, погоди?

Упущенный миг — он ранит сильней,
Чем годы, что катятся вдаль без вестей.
Судьбу упустила, растаял мой шанс
Остался лишь прошлого горький романс.

Он скромный, он добрый — свет в темноте,
Помогал страдальцам, дарил тепло везде.
Но Паркинсон — как удар исподтишка,
Слёзы на щеках: «За что, судьба-вражда?»

Артисты постарше — поют, как всегда,
А Мортен отступил. Несправедливость — беда.
На концерте в шестнадцатом — слабый след,
Один лишь момент, а пустоты — сто лет.

Он просит покоя, уходит в тень,
Ни фото, ни слов — лишь боль каждый день.
На Фэйсбуке пишу я слова любви,
Чтоб согреть его сердце в нелегкие дни.

Вдохновение вспыхнуло — я стихи писала,
Мир заиграл, когда он мне сиял.
Но новость о болезни — как нож в весне,
Обрубила крылья, в холодной стене.

Сквозь эту преграду не слышно ответа,
Лишь горечь потери в пустой тишине.
Но я не забуду лучистого света,
Который Мортен зажёг во мне.

«Старенький», — скажут. «Забудь», — в тишине.
Но я не хочу! Только он — во мне.
«Не сотвори кумира» — слова, как свинец,
Но он же — маяк, мой живой образец.

Он вдохновляет, он силы даёт,
Хоть не обнять, хоть не скажет: «Вперёд!»
Я люблю его — сквозь года, сквозь беду,
И буду любить. Я в этом найду

Свой путь: в стихах, в памяти, в тихом огне,
Мортен, ты светишь — пусть даже во сне!