Беру листок угловатой формы,
Беру и еду на кромку мира.
Горят мосты, попадают в фокус
Следы империй, эпох, кумиров,
Бегу от важных и неотложных,
От ран, которые время лечит.
Билет, как время, он тоже может
Лечить поломанных человечков.
Мелькают станции, перелески,
На проводах всё синеет иней.
На кромке, словно на тонкой леске,
Пляшу лунатиком глупым и не
Могу решиться лететь обратно,
Кружить с надеждой над лётным полем.
Листочек маленький, угловатый,
Но жизнь разделит на "до" и "после".
Смысл против формы
© Copyright: Инна Чернышёва, 2026
Свидетельство о публикации №126061104612
Свидетельство о публикации №126061104612
Рецензии
