Поэт-волшебник

От автора

Покрылся город словом чёрствым!
Всем снятся сны, да всё не те.
Всё чаще верят цифрам острым,
А волшебство давно на дне!

Анжелика Мельник




 
 Поэт-волшебник

В том городе, где правят цифры,
Поэт-волшебник обитал.
Он складывал на полки рифмы,
Он волшебство на полки клал.

Ему смеялись все обидно:
«Ты темнота, брат, шарлатан!
Мы математики, нам видно,
Стихи — лишь ловкость и обман!

Сложить стихи — простое дело!
Включи машину, пусть строчит.
Дай роботу, он тоже смело
Напишет то, о чём болит!»

Поэт напрасно убеждал,
Что в каждом тексте дремлет искра:
«В нём волшебство живёт!»  — сказал.
Но был осмеян и пропал.

Поэт изгнал себя злым роком,
Пошёл писать стихи в горах:
«Быть может, горы любят строки
Волшебных текстов на полях?»

Идут недели, город в скуке!
Живёт среди машин и схем.
Ни волшебства стихов, ни звуков
От тонких поэтичных тем.

Всё, что печатали машины,
Всё было серо и скучно.
Пропало в текстах людям диво,
Всё растерялось волшебство.

Увидел город крах столетий!
И решено всем поскорей:
Найти волшебника средь дебрей,
Вернуть поэта для людей.

Искать послали старика!
Быть может, он к горам прорвётся,
Упросит старость знатока,
И тот обратно к ним вернётся.

Но высоки те были горы,
Волшебник выбрал самый верх.
Его стихи, как птицы, вскоре
 Летали, глядючи на всех.

Старик устал на полпути!
Не продержался, сбились ноги.
Не верил в волшебство строки,
Пропал в камнях сухой дороги.

Отправили парнишку в горы!
Он был вынослив, там бывал.
Но непослушный ум и резвый
Всё проскочил, и он пропал.

Шумит весь город, задыхаясь:
«Кто разрешит сию беду?»
Из шума голос выступает:
«Меня пустите! Я дойду!»

Среди толпы сухих машин,
Кусочек волшебства и света —
Стоит девчонка лет восьми,
В её руке блокнот поэта.

Толпа кричит: «Мы все пропали!
Наш город сух, не устоит!»
Но все равно дитё послали.
Пусть та скорее поспешит.

Уж свет покрылся пеленою,
И скрылся в облаках утёс,
Но мчится девочка с душою,
Её к горам мир грёз понёс.

Волшебной верой добралась,
Ей горы место открывают,
Где наш волшебник, вознесясь,
На рифмах в строчках почивает.

Поэт заметил тень, спустился,
Увидел девочку с блокнотом.
Приятно взвизгнул, оживился.
Листы массивным бутербродом.

Волшебник слышит голосок:
«Простите, среди чёрствых книг, —
шепнуло детство между строк —
Нашла ваш старенький дневник!»

Поэт взорвался детским смехом,
Обнял дитё за смелость речи,
И произнёс, ликуя текстом:
«Я очень рад подобной встрече!»

«Тут и мои слова в строфе!» —
Поэту девочка сказала, —
Слова, что жили жизнь во мне,
Все тут, простите, что вписала».

И встреча радует поэта,
Он для таких писал стихи.
Теперь дитё в листах блокнота,
Проходит с ритмами шаги.

Слова поэта отогрели.
Он видит будущий в них свет.
Внутри души слова запели,
И он запел словам в ответ.

Схватил он девочку на плечи,
Вдвоём взлетели над утёсом,
Их на ковре понёс сам ветер,
Он тоже был ребёнком взрослым.

Летят на поэтичной ноте,
Стихи летят в тени вершин.
Они тождественны природе,
Народ встречать их поспешил.

И горы стали мягче пуха,
И город ждёт, стоит в надежде,
Как снова с поэтичным духом
Вернётся волшебство, как прежде.