Молодых скакунов ветер гонит.
За волною волна ковылей,
Так они в серебристой погоне
Шлют поклон чабанам веселей.
Если сушь, то не горе полыни,
А вот хлебные нивы огонь
Дожигает здесь солнцем поныне,
Степь скудеет, как нищих ладонь…
Что мустанги повывелись даже.
А сайгакам, куда им бежать?
Сократилась их численность – скажут –
Что за нефть им зерно покупать?
Но на помощь приходит дождь Божий
И трава в рост пошла от земли.
Её трещины, словно на коже,
Затянулись, поют ковыли.
Хоть ветра никогда не стихают,
На замену овса степь взрастит
Быстророслые травы, пока я
Угощаюсь кумысом в пути.
Ковыли
© Copyright: Михаил Кохнович 2, 2026
Свидетельство о публикации №126061103220
Свидетельство о публикации №126061103220
Рецензии
