Спроси его Зачем?

Ему не нужен циркуляр, ни гриф,
Ни пьедестал из сплетен и бумаг.
Его ладонь — как вылепленный шов,
Где каждый стык — не слабость, а задел.

Он топором выстукивает такт,
Где времени — гудящая пята.
В его мозолях — не стыдливый страх,
А геометрия святого мастерства.

Соседи спят. Взлюбив пустой зевок.
Он встанет затемно — чтоб спинушку размять.
Его работа — брат и за порог,
А должность — просто Родину держать.

Спроси его: "Зачем?" — он не поймёт.
Покажет  где стропила, хлеб и край.
Он жив — как совесть, как солнца над землёй восход.
Он смертен — как река, как сад, как май.

А рядом — те, в футлярах как устав,
С указкой важной, и с лысиной в графьё.
Им мастер — как бельмо. Он их отрава, враг,
Своей свободой. Тем, что он — не как они, ворьё.

Они не знают: как рождается станок,
Как пахнет стружка, как упрям резец.
Им — только власть делить на всех один кусок.
А мир спасает ,  он один, Творец.

Не олигарх в пальто из модных фраз,
Не «эффективный» лысый менеджмент.
А тот, кто Пашет. Смотрит. Строит враз,
И не продаст, и не свернёт момент.

Смотри на руки. Слушай тишину.
В ней — чертежи. В ней — завтрашний рассвет.
Они умеют все. Без слов , не на бегу.
И это все — бессмертной  жизни след.