Осколки забытых снов

Осколки забытых снов, как россыпь янтаря,
На бархате души мерцают еле-еле.
В них шёпот твой и первая заря,
И руки, что когда-то нежно грели.

Там чей-то голос, стёршийся, как фреска,
И город, утопающий в дожде,
И странный вкус — то соли, то ириски,
И чувство, что искал тебя везде.

Они беззвучны, но порой ночами,
Когда луна — серебряный клинок,
Вдруг оживут, заговорят свечами,
Проложат путь из сотен не-дорог.

В них - замки, что не выстроил никто,
Скрипичный ключ от неслучившихся мелодий.
Несказанное нежное "Прости"
И тихий свет давно ушедших вёсен.

Осколок неба цвета бирюзы.
Осколок взгляда, острого, как сталь.
Непролитой, застывшей в льде слезы.
И дальний путь, несбывшийся вокзал.

Я собираю их, как звёздную мозаику,
Пытаясь склеить треснувший витраж.
Но прошлое играет в угадайку,
Где каждый сон несбывшийся мираж.

И ты идёшь по призрачным следам,
Чтоб вновь понять сквозь сумрак и покой,
Что сон, разбитый вдребезги и в хлам,
Когда-то был твоей живой душой.

10 июня 2026 года