Посвящение осипу мандельштаму

Твоя строка — испуганная птица,
Ей в Петербург навек заказан путь.
Гнездо разбито, и тоска клубится,
И степью дышит раненая грудь.

Вспорхнет щегол — он ловит каплю света,
Но вместо шпилей — выжженный простор.
Был млечный путь, теперь — тропа поэта,
Сменила блеск на лагерный дозор...

Они хотели выбелить архивы,
Заставить петь под дудку палачей.
Но строки — вихрь. Они все ещё живы,
Вырвавшись в мир из призраков ночей.

Кареты черной щёлкнули рессоры,
Воронеж скован ледяной землей.
Но сквозь удушье, сквозь немые поры
Звучит твой голос, вечно молодой.

Лишь ты cумел из воздуха и гула,
Из хрупкой тишины и нищеты
Создать хребет, который не согнула
Эпоха триумфальной слепоты!

Сквозь чёрный лёд расколотого века,
Где каждый шаг — по лезвию ножа,
Из лагерного, тесного отсека
Твоя строка выходит, чуть дрожа.

Твой горький стон, захлопнутый веками,
Опять хрипит в удушливой глуши.
Но слово, не убитое штыками,
Становится бессмертием души.

Н. Л. © 11.06.26