Ода промозглому времени

Я не  помню как назывался стих,
он написан был в год - очередной из промозглых,
звезды тухли, и наплевать на них -
я не дорожил этой падалью звездной.

Стих был вынут из сердца,
как, впрочем, и все виды дерьма
остальные - их до усрачки много,
меня спасало, что я тихо сходил с ума,
а в перерывах не верил даже в Господа Бога.

Я ухватился за эти строки,
я вертел их в башке,
как паладин даму сердца
или дьячка благочинный.
Мне казалось, я на пороге,
а я лишь сидел на горшке,
и в сущности горшок был самой главной причиной.

Не то, чтобы я разочарован -
ритм и лексика дали возможность перевести дух:
дама сердца ушла,
паладин оказался скромен,
но в дальнейшем их множество
всегда начиналось с двух.

И Марина была проводницей в этом загробье,
а еще Тютчев и несомненно Фет,
что может быть лучше?
но каждый раз приходилось платить кровью
за беспонтовый сонет.

А этот недоверлибр оказался круче,
он поил меня уксусом
как Христа на кресте,
и хотя я не верил, что может быть лучше,
утешало, что так было всегда и везде.

Дама сердца вернулась,
принесла с собой жменю эха -
от пустот до пустот колыхалась моя пустота..
вместе с ней я и ехал,
и ехал, и ехал, и ехал..
чтобы слезть где петлёй
заворачивается верста.

Этот стих спас меня,
я твердил его раз по тыще,
в непролазных трущобах
плутая как ржавый пёс,
я носил его ночью как ножик за голенищем,
я носил его..
Впрочем, это он меня нёс.

И все тонны проклятий -
промозглые, будто время,
обретали вершину - исчадие сочных рифм,
это был третий Рим
настоящий - для тех, кто в теме:
каждый раз он поистине неповторим.

Но Господней хуле
есть предел, а Господней славе
нет преград - это вечность у ног твоих..
Вот и это прошло, я пробелом махну по клаве,
все равно я не помню
как назывался стих.


          22.05. 2026