Я сажусь за рояль.
Открываю ноты.
В них — пусто.
Дрожь по коже.
Как белый хрусталь,
разбиваю частоты.
Ступаю в устье
реки, что похожа
на немую вуаль.
Дохожу до субботы.
А вечер все грустен.
И жизнь так ничтожна.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.