Она была загадкой на Стоунхендже —
Не из камней и не из книг,
Тайной живой,
Что стояла в рассветных лучах,
Пряча вечность в изгибе ресниц.
Никто не умел её прочитать,
Никто не решался спросить,
О чём она любит молчать
И что она хочет носить
На сердце — как знак, талисман.
Роза цвела.
Она была соткана из ветров,
Из шёпота древних трав.
В ней пели наречья забытых миров.
И сотни искали к ней ключ,
Слагали ей песни, стихи,
Но голос их был тягуч,
И свет их был слишком тих.
Но тот, кто пришёл на закате дня,
Не стал разгадку искать,
Он просто увидел её — и себя,
И перестал бежать.
И тайна её, как роса с листа,
Исчезла в его тишине.
Она стала простой. Она стала чиста.
Теперь она — не загадка, а свет,
Что льётся на древний гранит,
И с каждым, кто смотрит ей вслед,
Она тишиной говорит.
Стоунхендж
© Copyright: Диана Каталеева, 2026
Свидетельство о публикации №126061007572
Свидетельство о публикации №126061007572
Рецензии
