По взлётной, как по встречной

Я ощущаю, что лечу по взлётной, как по встречной,
А подо мною следом смерч, что смерть несёт и вой.
Страна высоких белых гор, как ты великолепна!
И я взлетая над тобой запомнил голос свой.

Весь в каплях каменный маршрут пролившегося пота.
Навстречу облака несут среди высоких гор:
Слеза - прощанье и любовь, слеза - моя работа,
Слеза - да, что там говорить, не плачу я с тех пор.

Пусты без нас, а с высоты такими быть им вечно,
Углы добра и красоты, углы моей мечты.
И я, взлетевший над тобой, несут меня по встречной
А подо мною за спиной осталось всё и ты.

И сколько б не было свобод, их требуется больше,
И сколько б не было высот, захватывает дух.
А понимание придёт, и от него нам горше,
Что мы не держимся за руль своих удач, мой друг.

Мелькаю точкой в облаках и вниз смотрю устало
Там, где букеты чёрных скал и океана вой.
Ни это ль место ты искал? Когда? Тогда сначала.
И тот, кто нёс меня в руках остался надо мной.

Пока поёшь, тебя несут, ты удивляешь встречных
И даришь людям, даришь то, что не твоё совсем.
А годы? Что ж, пусть подождут. Любой полёт конечен,
Пусть не века, пусть пять минут, потом поймёшь зачем.