Вздрогнул телефон в кармане,
Будто сам того не ждал.
Глянь-ка — прямо на экране
Pushик дерзко замигал.
Текста нет. Опять беда:
Войсер — новая среда.
Удивляюсь их причудам,
Войсеры — почти мой враг.
В бормотании раздутом,
Смысл утерян — тьма и мрак.
Им печатать не с руки,
Раз подвижны языки.
Ну а может, я не знаю,
В их поступках скрыт намёк:
Думают, что я скучаю,
Жду их голоса глоток.
Что страдаю, мочи нет,
И не мил мне белый свет.
Что творится в их сознанье?
Может, не в ладу с собой?
Или держатся на грани:
Перегруз, короткий сбой?
Позабудут алфавит:
Чистый лист — позор и стыд.
Ну и что же? Всё не ново —
Зря ты злишься на людей.
Ведь в начале было слово,
Текст — лишь след его идей.
Не тревожь напрасно дух:
Пусть терзают дальше слух.
Голосом по нервам
© Copyright: Сергей Николаевич Смирнов, 2026
Свидетельство о публикации №126061007244
Свидетельство о публикации №126061007244
Рецензии
