Невольно балуюсь подтекстом,
Когда слова ищу в строку.
Пишу со смыслом и на местном,
Понятным каждому лоху.
Мои творенья без печали,
Она излилась через край.
Чтоб душу слёзы промывали,
Мышленьем про загробный рай.
Чтоб в них и плакалось и пелось,
От нот журчащего ручья.
Ведь там святая неумелость,
Но фокус в том – она моя.
Года уходят в неизвестность,
Как смысла жизни естества.
Руками чувствую потребность,
Писать - на грани «мастерства».
писать на грани
© Copyright: Влад Бест, 2026
Свидетельство о публикации №126061000583
Свидетельство о публикации №126061000583
Рецензии
