Меж мыльной пеной строк
- и вечностью холста,
Рука укроет быт, где тлеет суета.
Она стирает прах с земного алтаря,
А в этот миг в груди рождается заря.
Пусть долу согнут стан, и груб её удел,-
Ум созидает мир, который не скудел.
В котле кипит хаос, подвластный мятежу
А мысль уже летит к иному рубежу.
Так раб царит умом над пеплом городов
И в гуле сытных дней куёт хвалу богов.
Из грязных вод земных, средь кухонных завес,
Она возводит мост до ангельских небес.
Не важен ранг земли, где плоть обречена,-
В сиянии стиха душа освящена.
И тот, кто мыл полы, растерзанный тоской,
Вручает фолиант средине золотой.
Свидетельство о публикации №126061005383
С теплом и неизменной симпатией
Бобрякова Елена 10.06.2026 16:52 Заявить о нарушении
Ваше внимание не даёт мне права на
одиночество...
Вы единственная, кто мне пишет отклики...
Можно сказать, что я пишу для Вас одной...
Раз никому больше не интересно...
Стар Конфликт 10.06.2026 17:28 Заявить о нарушении
Бобрякова Елена 12.06.2026 05:37 Заявить о нарушении