А Святость мне не светит...

Как хорошо, что я не очень свят,
Ведь грешник я от головы до пят.
Я искренне завидую Христу,
Что был прибит гвоздями ко кресту.
Все говорят, что он взлетел на небо,
Хотя Иуда на поминках не был.
Христос догадывался – сделают Святым,
Потом подсушат, разберут на мощи.
Он был худым, и откровенно тощим,
И очень быстро превратился в  дым.
Теперь плывут по небу облака,
Сбиваются, как в ледоходе льдины.
Рисуются красивые картины,
В мазне икон сокрыт мазок один
И где-то там - казнённый господин.
Апостолы, что очень честно жили,
В венце молитвы головы сложили
И их сейчас таскают по земле,
И не дают упокоенья праху.
Любые мощи затолкают в раку ,
Их чмокая , попы не лезут в драку.
А поступают умно и мудро.
Призвав на помощь- высшее ЕДРО.
И Патриарха нашего - Кирилла,
Напрасно жаждет скромная могила.
Он к общему вниманию привык.
Растащат на запчасти в тот же миг
Мне не сулят после ухода Славы,
Хоромов не построят неземных.
Апостолом не буду - умным самым,
Галерный раб с веслом на выходных
Когда сожму плотнее веко с веком,
Пусть скажут честно все мои друзья.
При жизни был весёлым человеком,
Канонизировать его, пока нельзя !