Руку золотит старик,
Ждущий своего конца,
На толпе озябших лиц
Зримы прочерки Творца.
За распахнутым окном,
Где качается рассвет,
Каждый думал об одном,
Но молчал десятки лет.
Словно реки подо льдом,
Мы скрываем между губ,
Все, что строилось трудом,
Все, что вырвалось из рук.
И несём в себе тайком
Недосказанность тревог,
Чтоб за старческим плевком
Различить судьбы намек.
Только время, как вода,
В череде надутых тел,
Смоет лишние слова,
Что Творец не разглядел.
Очерки незавершенного
© Copyright: Лев Колесников, 2026
Свидетельство о публикации №126061004883
Свидетельство о публикации №126061004883
Рецензии