Не к этим строкам нежный мой мадригал,
И не для серенад звенящая гитара.
Я о любви иначе б рассказал,
Как о работе до седьмого пота, до удара.
Любовь — не вздох на утренней заре,
Не трепет бабочки в нетронутой ладони.
Она — тот стержень, что таится в серебре,
Не виден глазу, но весь мир подпирает и гонит.
Она — как шрам, что с годами лишь прочней,
Как старый шрам от давнего ожога.
В ней нет ни капли легкости моей,
Одна лишь тяжесть прожитого долга
Не к этим строкам нежный мой мадригал
© Copyright: Ковальков Юрий, 2026
Свидетельство о публикации №126061004697
Свидетельство о публикации №126061004697
Рецензии
