Луч

Свет выхватил пушинку —
И вот она: искрА!
Как будто по старинке
От росчерка пера.

Как будто кто-то пишет
Чернилами огня.
Как будто воздух вышит
Стежками на меня.

Но дул спокойный ветер,
Пушинками кружа,
ИскрА мерцала в свете —
Прозрачна и свежа.

Пушинка вновь погасла —
И только лишь бела.
Она сейчас как масло,
Хоть огненной — была.


Рецензии