Скоморошья

Тик ток под колокольный звон,
И патриоты в Куршавеле,
Дурдом, сгоревший на неделе,
Себе оставшийся патрон.
По переулкам суматоха,
И совещания в сети,
С ума в повестке не сойти,
Звени, бубенчик скомороха,
Звучи, греми, что было сил,
Сердца волнуй, и виждь, и внемли,
Пусть звон стоит в родные земли,
Тревожно нынче в небеси.
Ты только детям дай пожить,
И чтоб улыбка без подвоха,
Ведь скоморохом нынче плохо
Прислуживаться, не служить.
Спеши, админ мой, за кордон,
Скучай оттуда по отчизне,
По шутовской, придворной жизни,
Слезой, упавшей на погон.
И стон стоит от ран земли,
Шуты слезами моют троны,
Над головой летают дроны,
Что рассмешить нас не смогли.
Вдыхая дым пустынных трасс,
Рисуя факел бензовоза,
Из уст шута прольется проза,
Отмодерировав для нас.
Жужжала лютая пчела,
Жгла панораму беспристрастно,
Горит костёр рябины красной.
За гранью слов добра и зла.
Колпак мой сбит и некрасив,
Остроты затупились в слове,
Мы жить забыли для простого,
Моя Отчизна, гой еси...