С мамой в комнате сидим
и машинками стучим.
Я печатной, мама швейной.
Лентой строчек нешутейных
мы поэзию творим.
Тут с работы, наконец,
возвращается отец.
Вилок стук звенит капелью
по тарелкам с вермишелью.
Вот и шуточкам ****ец!
Дожди стучат по памяти, по окнам –
стихов ли тех, шитья ль того волокна…
А время не ползёт и не несётся,
без стука падает на дно колодца –
по дням, по дням…
Ты знаешь, мам.
Стук
© Copyright: Дмитрий Коробов, 2026
Свидетельство о публикации №126061000349
Свидетельство о публикации №126061000349
Рецензии