Маяк

Мой путь — река, где каждый поворот —
Слепой билет в руке у провиденья.
Наш век — песок, что сквозь ладонь течёт,
Рождая жажду нового мгновенья.

Мы — корабли в тумане бытия,
Наш компас — пульс, а карта — лишь догадки.
В театре жизни маски нам — броня,
Где все актеры падки на загадки.

Мы пишем жизнь на белом полотне
Не зная, где у повести концовка
Треть жизни мы проводим все во сне
А остальное - рабство и массовка...

Любовь — маяк, что гаснет в шторм обид,
Или костер, что греет у причала.
Надежда — нить, что тонко так дрожит,
Когда судьба всё требует сначала.

А мудрость — плод, созревший на ветвях
Ошибок прошлых, пОлитых слезАми.
Мы все стоим на собственных гвоздях,
Мечтая воспарить под небесами.

Слова — мосты, что строим наугад
Через провалы недопониманья.
А память — сад, где яблоки горчат,
Или цветут цветы воспоминанья.

Мир — зеркалА, где видим лишь себя,
Свои химеры, страхи и величье.
Мы ищем истину, полжизни загубя,
Но истина меняет лишь обличье.

Так день за днём, как каторжник, несём
Мы крест сомнений, веры и желаний.
И в тишине ответ свой познаём:
Вся жизнь — лишь путь. Дорога испытаний

Я не ищу ни славы, ни признанья.
Мне чужд пустой, восторженный угар.
Мои поступки — это покаянье
За тех, кто свой талант не удержал.

За тех, кто сник, кто предал идеалы,
Кто променял на алчность свой порыв.
Я — их укор, их боль и страх, как ритуалы
Их совести отчаянный надрыв.

Пусть говорят: "Безумец, сумасбродный!"
Пусть крутят пальцем  гады у виска.
Я остаюсь по-прежнему свободный,
Хоть и в груди пульсирует тоска.

Тоска по правде, чистой, без изъяна,
Что в этом мире — редкость, дефицит.
И пусть моя дорога вечно рвАна —
Душа меня за слабость не простит.