Поле… Степь… Пучки травы…
Ветер тихо подвывает.
Запах дыма… Хладь воды…
След позёмкой заметает.
Давят тучи серой мглой,
Снег крупой срывает с неба.
Даль закрыта пеленой.
Стернь от собранного хлеба,
Кое-где ещё торчит,
Ссохнув в колкую солому.
Колос редкий теребит,
Ветер шепчет как живому.
- Спи, усни, пришёл твой час!
Зёрна в землю ты просыпал.
Род теперь твой не угас!
Быть последним в поле выпал.
Про ушедший лета зной,
Солнца луч с утра, что нежил.
Бледных звёзд в тиши ночной,
Свет мерцающий, что брезжил.
Скоро, что опять придут,
Вновь весенние деньки.
Зёрна в поле прорастут,
Луг покроют стебельки.
Поле... Степь... Пучки травы
© Copyright: Дмитрий Благодырёв, 2026
Свидетельство о публикации №126061002954
Свидетельство о публикации №126061002954
Рецензии
