Может, я с утра и с хмурой рожей

Может, я с утра и с хмурой рожей
И меня хмурее не найти,
Не хочу писать одно и тоже,
Ибо повторенье - не мой стиль.
Я ведь, братцы, не Роман Черкесов -
Виктор Байгужаков, имярек,
И стихи мои, почти что пьесы,
Да и сам хороший человек,
Хотя Рома тоже парень славный -
Это говорю, как на духу,
Просто он по жизни православный:
Ангелов всех видит наверху.               
Я же, грешный, ничего не вижу,               
Хотя тоже вроде не слепой,
И за то себя я ненавижу,
Что же мне теперь уйти в запой?!   
Впрочем, вижу сны - ну вот сегодня
Девушка приснилась, молода,
Как цветок - по милости господней,
Ну а я такой же, как всегда.
Молодым уже, увы, не буду,
Потому что мне не двадцать лет -
Глупо мне надеяться, на чудо
И уже неважно, что поэт.
Мне, друзья, пошёл седьмой десяток,
И здесь, к сожаленью, верь - не верь,
Хотя возраст и не недостаток,
Так что с ним не спорю я теперь.
Да, конечно, можно выпить водки -
Рюмку и бутылку, даже литр,
В прошлом все красотки и молодки,
Но живу сейчас и пусть внутри
Я хотел бы чувствовать на тридцать,
И  себя пытаться обмануть - 
Тут неважно даже, что мне сниться,
Ибо важен только жизни путь,
Ну, а он другим уже не будет,
Сколько с этим спорь я иль не спорь.
Это жизнь, простите меня, люди,
А, поверьте, не какой - то спорт.
Лучше б мне, конечно, быть спортсменом:
Футболистом или бегуном,
Но всё в этом мире неизменно,
Даже если жизнь идёт на слом.
Человек родится, вырастает,
Старится - обычный, в общем, Цикл,
И в конце, уходит, умирает -
Будь простолюдин или Перикл,
Цезарь, Пётр Первый или Ленин -
Тут устанешь всех перечислять.
Человек обычный или гений,
И у каждого отец и мать -
Даже пусть не знаешь ты об этом,
Потому что круглый сирота…
Сам я в мир земной пришёл поэтом
И иным не быть мне ни черта,
Вот и не желаю повторяться,
Хотя часто не хватает слов,
Но поэтом быть - не быть паяцем,
Надо добираться до основ
Мира, в коем мы живём сегодня -
Понимаю, что другим он стал…
Может, и по милости господней,
Пусть я и не верую в Христа.