Infra

"Двери вдыхают воздух и выдыхают пар; но
ты не вернёшься сюда, где, разбившись попарно,
населенье гуляет над обмелевшим Арно,
напоминая новых четвероногих. Двери
хлопают, на мостовую выходят звери.
Что-то вправду от леса имеется в атмосфере
этого города. Это — красивый город,
где в известном возрасте просто отводишь взор от
человека и поднимаешь ворот."
И.Б.


Как хочется сказать порой в лицо
мошеннику — ты просто вор, не гений,
снять маски с остальных дешёвых  подлецов...
Но воздержусь, пожалуй. Ибо Васнецов
уже вписал их в Страшный Суд, туда, где тени

или остатки их незрячих, плоских душ
в грязи пороков вязнут, как в трясине.
И это, в сущности, их самый главный куш —
торчать внизу холста, в гнилой низине,

где чёрный ангел, утомлённый от весов,
не смотрит даже вниз. И мелкий взломщик, хакер,
укравший связку чатов нарочито "одержимых" слов,
кормящий вороньё с ладони, гордый за "улов",
похож на мышь в архиве. Жалкий (сорри) факер,
чьё волшебство — лишь  выключённый мною свет.

Пространство, если честно, не выносит фальши.
Когда меняешь жизнь, то понимаешь: связи с прошлым нет,
есть только ледяной покой, идущий дальше,
чем мыслить у иных способность. Запертая дверь,
горячий чай, поля, подёрнутые дымкой.

Пусть время всех итожит. Кто они теперь?
Всего лишь пятна на потрескавшемся снимке,
окурки в блюдце, копоть потолка.
А здесь, в тиши — свобода от фальшивых судей.
Спят журавли у дома, вникуда течёт река
и безразлично, что же дальше будет.