Опять я в сумерках, у зеркала стою,
Ловя осколки старого пожара.
Моя душа — как пасмурная ярь,
Моя любовь — как преполненная чара.
На креслах — бархат, выцветший до дыр.
На пальцах — перстни, сдвинутые косо.
Я нынче сам не свой, я нынче фавн и сир,
Хлебну из чаши ледяного кваса.
А за окном — балтийская тоска,
Ломает ветер тополя, как свечи.
Зачем ты мне, о, бледная рука,
Бросаешь в ночь обугленные речи?
Но час пробьёт. Распахнутый рояль
Ударит ввысь аккордом доминантным.
И рифма, словно синяя эмаль,
Займётся на румянце небосвода аккуратно.
И ты придёшь. Сквозь выморочный сад,
Где статуи оплаканы дождями.
Последний вздох — как выдохнутый яд:
«Мы только тем и дышим, что стихами».
Тоска
© Copyright: Филипп Павлович Киров, 2026
Свидетельство о публикации №126060900841
Свидетельство о публикации №126060900841
Рецензии
