Прости

Прости меня. За то, что я был рядом,
За то, что сердце вкладывал в стихи.
За то, что стал тебе и пыткой, и наградой,
И что мои слова... как пепел от ольхи.

Прости, что я заполнил все пространство,
Твой каждый вдох укутал в свой огонь.
Я не учел: душе нужно убранство
Из тишины, где не звенит гармонь.

Я перегрел тебя своею Сказкой,
И сделал мои песни тяжкий груз.
Вед ты хотела быть — но без моей огласки,
В тиши пустой, запертой в тихий шлюз.

Я задушил тебя вниманьем — как вуалью,
Не дав побыть одной, в своей тени.
Я больше не прошу, чтоб ты была как сталью,
Свои ошибки понял я... прости и извини!

Я не ищу ни оправданий, ни ответа,
Я просто признаю: я был неправ.
Я был излишне полон в тебе света,
Который сжег остатки нежных трав.

Прости, что не дошел до «человечной» доли,
Остался просто человеком — тем, кем был.
Я не сберег ту нежность, что от боли
В своих же бабочках в тебе я погубил.