***

Был дождь. Дорога мокла… Вдоль шоссе
Кусты дрожали, листьями играя.
И жизнь была такой же, как у всех —
От сих до сих, от края и до края.
Но вдруг среди опущенных ветвей,
Где ветер ночь раскачивал тревожно,
Я понял: нет ни кучера, ни фей,
Волшебной тыквы тоже нет, возможно.
Есть этот путь. Есть утренний туман.
Есть поворот, теряющийся где-то.
И если ошибёшься — сам на  сам,
В конце концов ты сам найдешь ответы.
Так сад весной не спрашивает: «Как?»
Не ищет подтверждений и условий.
Он просто распускается во мрак,
Который ночью кажется любовью…
И человек, покуда жив и цел,
Не должен ждать назначенного часа.
Ему дано не выбирать удел,
А день за днём писать его, как счастье.
Не ждать  распоряжений от судьбы…
Она нема…Она не пишет писем.
Жизнь не бывает суммой ворожбы,
Она растёт из сердца и из мыслей…
Как поезд, уходящий на заре,
Она зовёт, гудя в тумане зыбком.
Я- на перроне, в мокром ноябре,
Всё путаю маршруты по ошибке…
А стоит только страх преодолеть,
Как сад весной одолевает стужу,
И жизнь начнёт не сниться и не тлеть —
Она внезапно вырвется наружу…