Внутренний туризм

В общем, представим огромный, глухой, бесконечный тракт,
Где каждый шаг твой — не выбор, а просто физический факт.
Путь предрешен перистальтикой, стиснут со всех сторон,
Влажный, слепой, затянувшийся в долгий, тяжелый сон.
Ты говоришь: «Я уеду, сменяю этот отдел,
Там, говорят, посветлее, и воздух не так замшел».
Из волосков ворсинчатых, где тесно, как в тупике,
Перебираешься дальше — с дорожной сумой в руке.
Вот он, транзит величавый, упрямый, слепой транзит:
Тонкий сменяется толстым, но тот же пейзаж сквозит.
Те же глухие тоннели, сдавившие твой объем,
Тот же унылый порядок, в котором мы все живем.
Иллюзия карты, движенья, свободы, смены широт —
Все это лишь декорация, фарс, ускоряющий ход.
Границы условны, когда ты зажат внутри темноты,
Где одинаково пахнут надежды твои и мечты.
Спросишь, устав от дороги и глядя на этот мрак:
«Где же мы, господи, живы ли?» Да, вероятно, так.
Только исход неизбежен, и сколько ни колеси,
В этом извилистом теле пощады у стен не проси.
Глупо надеяться, будто спасет этот вечный сдвиг.
Выход один, но едва ли обрадует этот миг.
Все переезды из тонкого в толстый — пустые слова,
Жопа останется жопой, покуда система жива.