Тоска прослушивает нас, как пленных конвоир.
И где то там за парой фраз в цветенье стоит мир.
О чем так трепетно молчим с тобой наедине?
Что ты расскажешь обо мне старухе той - весне?
Тоска решается уйти, ты открываешь дверь.
Она нема и ждёт пути, что ляжет перед ней.
Ты назови её своей и нежно приголубь.
Средь этой своры тусклых дней, она была как ртуть.
Внутри жила, тебя звала, гася малейший свет.
Теперь же в путь обращена. В путь многих земных лет.
Тебе
© Copyright: Ольга Овсянникова 4, 2026
Свидетельство о публикации №126060907697
Свидетельство о публикации №126060907697
Рецензии