В окне - горбатый силуэт,
А дождик - нежная вуаль…
Здесь больше правды в тишине,
Чем в крике, что несётся вдаль.
Часы застыли в рамках тьмы,
Забыв про бег минут и дней.
Мы стали старыми детьми
Средь одинаковых огней.
Прости, не сходится строка,
Прости, рассыпался мотив,
Прости, в душе живёт тоска,
Прости - продолжу "позитив".
Свеча моргает, как в бреду,
Рисуя пятна на стене.
Ищу свой дом в чужом саду,
В волшебной сказочной стране.
Слова рассыпались, как лёд,
Как кости на доске грехов…
Прости поэта, он живёт -
Лишь на кресте своих стихов.
Мы стали старыми детьми
© Copyright: Дедушка Серёжа, 2026
Свидетельство о публикации №126060907464
Свидетельство о публикации №126060907464
Рецензии
