Проблема творчества

Мне сегодня не хочется, 
И это проблема творчества. 
Или творческая особенность — 
Работаем с тем, что выдали.

А выдали весьма скудно. 
Писать, не вязать — клюква, 
Имелась в виду рябина. 
Я молчал, она говорила.

Сладкая, будто ягода, 
Мысли грозой терзают, 
Гнойные образования. 
Целая магистратура.

С пылу, с тылу — грозное рыло, 
В поле боя стал нем — рыба. 
Я молчал, она говорила, 
Я записывал её речь:

"По сторонам опрокинув взор, 
Овца обнаружила вдруг забор. 
Без калитки — высок не запрыгнуть, 
И себя в нём — позор, ошибка.
Овце, однако, не стать козой, 
Её голос парил на ветру стрекозой. 
Ей чужды горы, высотки, крыши, 
Но мечтала казаться выше.

Наверняка свобода сладка, 
Теперь шерсть отберут на кусок ковра. 
"Хотя бы не трогайте шкурку", —
Молитвенный плач растянулся гулко.
Хозяин овцы — у него был сын, 
Справедливость ценил ярче догм судьбы. 
И под покровом коварной ночи 
Освободил заточённую срочно."

Работаем с тем, что выдали, 
А выдали весьма скудно. 
Как будто горячие буквы в руках —
Их на воздух бросать аккуратно.

Не поцарапать корму рассудка, 
Жаль — потонет великое судно. 
Аккуратно раскидывать буквы рукой —
Захлебнутся в родном абсурде.

Заблудиться в родном лабиринте...
А на что их вообще придумали? 
Жалкое, пьяное, мертвое чучело
Тянет ко мне непременно руки.

Курок опускается слишком медленно, 
Виной — череда проступков. 
Упаковка поэта — бременем, 
Встала вилами внутрь глотки.

Стереть. Уничтожить. Начать заново.

* * * * *

Проблема творчества

Одинокий творецкий, маленький, 
В бессознательной "гениум" панике,
Скоблил до костей острым лезвием
Золотых накоплений места.

Обобрав весь тайник изумрудовый, 
До последней счастливой капельки, 
Одинокий творецкий, замученно, 
Опустил свои руки в слезах.

Родное кормило богатое — 
Медвежьей услугой сделалось. 
Творецкий — бывалый пьяница, 
Умел не заметить грузил.

Что давят на жизнь стандартную, 
Весомым, злобным обилием, 
Структурно тяжелыми массами —
Уничтожить наш мир грозит.

Работаем с тем, что выдали, 
А выдали весьма скудно. 
Приходится воду плескать на мольберт, 
Буквы продав безрассудно.

Работаем как получится, 
Спасибо на том, подруга. 
Зовётся судьбой и решалой земной, 
Но ведёт себя будто бы...

Я в запертой квартире, 
Больного небоскрёба. 
Сидел в обычной муке
Среди тяжелых стен.

Не зная поцелуя 
Дороже беспредела, 
Зудящего сквозь вены, 
Мечтая делать свет.

В прокуренных кроссовках —
Ответственные мысли. 
Впустить на общий смотр —
Невыгодно молчать.

Молчать до срочной смерти, 
Пусть в голове узоры. 
Потеряны масштабны, 
Забыты. Стих очаг.

Мы любим разукрасить случай в подвиг, 
Гордимся не случившийся мечтой. 
Как запылает — сразу метим в генералы, 
Как тухнет — плачем, пробуя зажечь искрой.

Мы в свет хотим поставить свои буквы! 
И каждый раз, по новой, рвемся в бой. 
Иметь вокруг себя народный рупор, 
Но всё равно остаться с головой.

14.02.2024, Таллинн