Чему быть...

Смешивая красное и жёлтое  вино
разливая по бутылкам осень,
открываем  вновь прозрачное окно
в мир печальных истин. Семь и восемь.
И двенадцать  строем маршируют.
Волос тоньше, жилка у виска.
Замечаешь - не ревную, не ревнуют...
Крылья обожгло у мотылька.

Переход с той стороны на эту
по зелёному, по вечному зелёному.
Что же делать, непривычен к свету..
Что же делать с шляпою соломенной?
Семь семёрок сосчитав , сороки
закружили   над макушкою седой.
В восемь,  Ангел встретил у порога.
С ядовитой "ангельской трубой".

Вострубил. И полночь так близка.
Все двенадцать заждались  скитальца.
Чаще  Лета  видится  во сне, а не река
в синем платье...Бабочки пыльца
горло метит радужной дорожкой.
Не сказать, не вымолвить словца...
Соль земли глотаю осторожно.
Не бежит, как  встарь зверь на ловца.

По-зелёному,  по-красному  до синего.
По оврагам, буеракам, да во тьме...
Повторяя, как в бреду  -"кого-чего",
корчу рожи  заковыристой  судьбе.
А она меня то любит, то жалеет.
То подставит ножку, то спасёт.
Заморозит, а потом опять согреет.
В плен возьмёт, предъявит  божий счёт.

Сам не поймёшь. никто не подскажет.
Судьба придет — по рукам свяжет
Чему быть, того не миновать.
Эх, мать, кабы ведать, кабы знать...

"Пpостим угpюмство — pазве это
Сокpытый двигатель его?
Он весь — дитя добpа и света,
Он весь — свободы тоpжество!"