Слишком быстрый фокстрот
для того, кто влюблён,
слишком медленный для молодых, -
над Москвою поёт
только нам саксофон,
погружая нас в сон на двоих.
И кружатся дома
от тебя без ума,
с головою моей заодно,
и ведут фонари
нас пешком до зари,
как влюблёнными заведено.
Слишком старый фокстрот:
крепдешин, шевиот.
Столько ахов в старинных речах!
Ах, как сложно понять,
сколько много сказать
можно словом коротеньким «ах!»
Пусть не верит Москва
ни слезам, ни словам,
ни в наивные наши мечты,
со словами и без:
семь холмов - семь чудес,
и восьмое, конечно же, ты.
Слишком грустный фокстрот
нам играет восход
только нам - на прощанье - двоим.
И несладок твой смех,
и горчит мой «Казбек»,
и прощальная нежность, как дым.
И везёт нас такси
от любви до тоски,
и вопрос «Вам куда?» непростой.
Ах, любовь молода -
забываешь года...
А на счётчике - тридцать седьмой.
Московский фокстрот
© Copyright: Евгений Вьюжный, 2026
Свидетельство о публикации №126060905760
Свидетельство о публикации №126060905760
Рецензии
