Свой

Примёрзший снег, с нехарактерным цветом рассвета полыхающей зари, солёный вкус и ртом нельзя вдохнуть, от на губах, запёкшейся крови...
Перед глазами в памяти - удар...
И столб кругом взметнувшейся земли, и гул в ушах, в глазах - густой туман и время не в миру, а в забытьи...
И возвращения в реальность тяжкий стон, и в мозг сигнал - саднящий болью бок, застывший в крови тёмной камуфляж, подмёрзший в темноте уже ледок...
И ярких звёзд глядящих светлячки с неизмеримо-тёмной высоты на то, что в лесополке натворил, бесплотной смерти взмах, стальной косы...
Ты жив, на землю брошенный боец, под броник, в бок пропоротый свинцом, а раз не остановлен жизни бег, то надо не ударить в грязь лицом...
Рука найдёт в разгрузке сан.пакет, хоть пальцы и не чувствуешь пока, но жив боец, поставил промедол, повязку наложил, нашёл АК...
Теперь ещё усилием одним, как под ударом вихря колосок - тебе поднявшись и идти к своим, не сдавшись смерти, прямо на восток.
И пусть ночная, тёмная пора, как будто ворон пару крыл раскрыл, но нет, то - Ангел твой, он до утра - тебя к своим, тихонько выводил...
И болью отзывался каждый шаг, не мог идти - лежал и в путь - ползком, ты шёл к своим и возглас: "Свой, в санбат..."
Сквозь забытье, был из окопа - маяком.