Михаилу Пустошинскому...

***
Хорошо поэтом быть...
Хоть в своих глазах!
А по мне - лучше любить,
С кем свела судьба...
А по мне лучше летать
Вольной птицей в небесах,
Чем всем громко прокричать,
Что поэт я,
Хоть и в собственных глазах.
\
Улыбаюсь я поэтам
И философам, и магам...
Широка Земля планета!
Стерпит всё, что на бумагах...
Улыбаюсь, словно солнцу,
Когда утро настаёт.
И сажусь опять за прозу,
Ведь она все ночи ждёт...
\
А поэт здесь не призванье!
Это крест, что богом дан.
Это словно в наказанье
За оброком вновь к чертям,
Словно в лютые морозы
Да в бурлящий кипяток...
Оттого пишу я прозу,
Хоть и в рифму эпилог...
\
Не венчал я жабу с розой,
Пусть грустят в моём саду,
Обвенчаю нынче грозы
И зловещую судьбу,
Обвенчаю шторм и бури
С глубиной её души,
Той, что тихо нежно любит,
Не признавшись мне в любви...

========================

***
Хорошо поэтом быть...
Хоть в своих глазах!
А по мне - лучше любить,
С кем свела судьба...
А по мне лучше летать
Вольной птицей в небесах,
Чем всем громко прокричать,
Что поэт я,
Хоть и в собственных глазах.
\
Улыбаюсь я поэтам
И философам, и магам...
Широка Земля планета!
Стерпит всё, что на бумагах...
Улыбаюсь, словно солнцу,
Когда утро настаёт.
И сажусь опять за прозу,
Ведь она все ночи ждёт...
\
А поэт здесь не призванье!
Это крест, что богом дан.
Это словно в наказанье
За оброком вновь к чертям,
Словно в лютые морозы
Да в бурлящий кипяток...
Оттого пишу я прозу,
Хоть и в рифму эпилог...
\
Не венчал я жабу с розой,
Пусть грустят в моём саду,
Обвенчаю нынче грозы
И зловещую судьбу,
Обвенчаю шторм и бури
С глубиной её души,
Той, что тихо нежно любит,
Не признавшись мне в любви...
\
***
\
Не венчал я жабу с розой,
Пусть грустят в моём саду,
Обвенчаю нынче грозы
И зловещую судьбу,
Обвенчаю шторм и бури
С глубиной её души,
Той, что тихо нежно любит,
Не признавшись мне в любви...
\
***
\
Улыбаюсь я поэтам
И философам, и магам...
Широка Земля планета!
Стерпит всё, что на бумагах...
Улыбаюсь, словно солнцу,
Когда утро настаёт.
И сажусь опять за прозу,
Ведь она все ночи ждёт...
\
А поэт здесь не призванье!
Это крест, что богом дан.
Это словно в наказанье
За оброком вновь к чертям,
Словно в лютые морозы
Да в бурлящий кипяток...
Оттого пишу я прозу,
Хоть и в рифму эпилог...