Февраль. За окнами, в пролётах,
Ломает ветер зимний сад.
И в этих бешеных высотах
Миры, как стёклышки, дрожат.
Он не на троне. Он в подсобке,
Где пахнет краской и холстом,
Кроит пространства без страховки,
Окутав будни волшебством .
Шуршит бумага. Льётся краска.
Метель стучит в глухой витраж.
И жизни сорванная маска —
Лишь черновик, минутный шарж.
Он дышит в стёкла, чертит схемы,
Смывает ливнем города,
И наши вечные проблемы —
В Его руке как горстка льда .
Шаги за дверью.
Гул капели.Вселенная встаёт впотьмах.
Мы просто слоги, что запели
На этих ветреных листах!
Творчество
© Copyright: Сара Това Кунин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126060904755
Свидетельство о публикации №126060904755
Рецензии