Откуда боль ко мне приходит,
И постоянно голова болит,
За что со мной всё это происходит?
И почему моя душа не спит?
Быть может, это «тень былых сомнений»,
Что догоняет из ушедших дней?
Или «печать несбывшихся стремлений»,
Которые мне стали всех родней?
Я задаю вопрос в немой тиши пространству,
Но слышу лишь, как стрелка часовая бьёт.
Ищу ответ в своём убогом постоянстве,
Где время, словно кровь из раны, не течёт.
Я сам себе — безжалостный судья,
И палачом своих надежд я стал.
Внутри меня идёт незримая борьба,
Я в ней давно уже устал.
Я строю храм из пепла и сомнений,
Где каждый камень — это мой провал.
В нём нет ни окон для спасительных видений,
Ни двери, чтобы выйти я не знал.
Но если боль — цена за право слышать звуки,
Что недоступны радостной толпе,
То пусть она мне разрывает руки,
Ведя к непознанной судьбе.
Откуда эта боль приходит
© Copyright: Сергей Становов, 2026
Свидетельство о публикации №126060900474
Свидетельство о публикации №126060900474
Рецензии
