Тлей

Делаю то, что хорошо умею,
Дышу плавно носом, в воздухе чуя весну,
Вдох. Глубоко. Память тревожа себя не жалею,
К ядру своей сути тернистой тропой бреду.

Слова подбираю, будто жемчужины с моря,
Катаю в ладонях, мыслях, пробуя на язык,
Нет для поэта большего в жизни горя, 
Когда на бумаге издыхает последний стих.

Когда понимаешь, в груди догорели угли,
Холод и тьма вползают в поры души,
Мысли молчат, как опустевшие ульи,
В их восковом чреве факел надежды туши.

Но я продолжаю, с упорством, подобно Сизифу,
Влачить своё бремя, а может быть дар богов,
Чтоб скучную жизнь уподобить древнему мифу,
И себя отыскать в центре Пяти углов.

Слова выношу на белый берег листа,
В них кроются смыслы - внутренних штОрмов грязь,
А бури, известно, море творит не спроста,
Одним - это мусор. Другим же - поэзии вязь.

Труднее становится с каждым прожИтым днем,
Все сказано было, а сора меньше не стало,
Топлю свое сердце жмыхом, холодным углем,
Чтоб лодка моя в новой буре не пала.

Уж лучше пусть так - дыши и тихонечко тлей,
Уж лучше в пол силы, чем к черту совсем остыть,
На этой дороге из одинаковых дней 
Будь просто собой, иначе зачем тебе быть?

06.03.25