Сколько вечеров он
просто смотрел на огонь
с пульсом вечно ровным…
Больше не ранит его
ласточкой её слово
в белых пространствах бумаги:
стих — первооснова
варварским ритмом, магией
Орфа «Кармины Бураны»…
В самой эстетике Босха:
святость кабацкой раны,
счастье — когда дюже плохо
так, что на чьё-то горе
вам абсолютно похуй…
___________________
Нет её здесь a priori…
Как вам такой эвфемизм?
Нет волоска, даже крови
капли её… На бис
вызовите, панове,
из-за смертельных кулис
ту, что любила, кроме
сволочи, эту жизнь…
Пробоина
© Copyright: Мария Шубина-Форсайт, 2026
Свидетельство о публикации №126060904429
Свидетельство о публикации №126060904429
Рецензии
